Wes Anderson

Tal como a minha mãe pontapeava sopa pela boca a dentro do seu contrariado filho, também eu impinjo Wes Anderson às mentes dos meus amigos. Sei que a médio prazo me agradecerão.

"No outro dia, no escritório, estava toda a gente a falar do Life Aquatic" - disse-me um vergado Matos e Silva que, meras duas semanas antes, regou de protestos o visionamento do filme em minha casa. E eis que subitamente se viu menos ignorante graças a uma amizade comigo que, bastas vezes, lhe deve parecer de utilidade dúbia. Mas eis que o médio se torna curto. Prazo, claro está.

Os filmes de Wes Anderson e cia. (imperativo deixar aqui o nome de Owen Wilson) não estão aquém de deliciosos (sim, a minha escala avaliativa contem um delicioso, bem perto do topo). Ter Bill Murray como personagem secundária não é para quem quer. Refraseando: Ter Bill Murray não é para quem quer.

Life Aquatic with Steve Zissou é muito bom. The Royal Tenenbaums é divinal. Rushmore é, se a memória não me falha, aprazível. O último que vi, The Darjeeling Limited, cimentou-o na minha mente como cineasta de culto.
São todos filmes de enredo aparentemente simples (ou quanto muito com uma premissa central bem definida), mas pedem uma abertura ao pormenor que a maioria não está predisposta a oferecer. Their loss.


Por falar em filmes, vou voltar para o sofá, de onde me levantei para escrever isto, e onde me encontrava a ler o Efeitos Secundários do Woody Allen - editado em 1980, ou seja, tudo contos escritos antes de eu nascer. Sinto-me esmagado pela genialidade que nos precede, inclusive nas técnicas milenares dos mestres sopistas.

Tourada

Tenho bastantes amigos aficionados. No entanto, nunca nutri especial interesse pela tourada. Gosto, sim, de ver a pega. Se tal se deve à minha natureza mórbida ou apenas a um extremo apreço pela coragem alheia, não sei. No entanto, se um dia me perguntassem se queria entrar na arena para pegar, responderia: quase tanto quanto pedir ao touro que se mantenha quieto um breve instante enquanto lhe prego uma sôfrega lambidela do escroto à cauda.

Dito isto, vou lanchar.

Notícia Quente!

Acabei de ler no JN que, e passo a citar:

"blá blá blá ...o estudo, coordenado por Anália Torres, notou também ...blá blá blá"

E eis que a minha mente desenhou automaticamente o retrato-robot de Anália, nome que até hoje cometi o pecado capital de desconhecer:

Concerto: Rodrigo Leão

Rodrigo Leão 05.06.08 @ Claustro Jerónimos

parecer: Staline's 1 thumb up!


Local fresco, mas único. Bom som, bom set list, bom concerto.

Num concerto dos Tokyo Hotel...

Gabriel Alves

Após uma semana na Suiça a ver o Europeu de futebol, nada melhor do que o jantar anual com o senhor futebol, Gabriel Alves. Foi hoje, foi agradável e, como sempre, foi escaldante. Espera-se a presença de Paulo Futre num próximo evento.

Ah, esse odor anódino deste cognac

Oiço muita gente a dizer, num anseio sonhador, que "davam um testículo" por x ou por y. Gostava, bastante, que se deparassem com esse hipotético cenário, de faca afiada na mão.

Dia 10 de Julho, se ainda não estiver a trabalhar em África ou num talho, vou estar em Oeiras.
Do cartaz, vejo-me cometido numa erecção emocional com os seguintes nomes:
CSS
THE NATIONAL
MGMT
HERCULES AND LOVE AFFAIR

E aqui tão perto de casa, posso ir a pé, se até lá não os tiver perdido ou vendido por uma bela maquia.

Ah, dentro de uma semana estarei na Suiça a torcer. Deixem recados com a minha secretária, em braille.

Deixo-vos com uma música filha-da-puta de boa.

O que vês?

-o que vês?

-a morte, que, cercando tudo o que nos é conhecido, não nos dá chance de não cedermos ao seu pedido. diz-me: dá-me a mão. procuro em volta. nada. a sua mão nada tem de assustador. não é uma ossada, não é velha, é a mais bela mão em que alguma vez pousaste o olhar. ao lhe tocares, toda a ansiedade se esvai e sabes que chegou a tua hora. paras de lutar, paras de pensar. aceitas, porque te sentes em paz, uma paz que nunca sentiste em vida. sabes que chegaste a casa, sabes que toda a tua vida foi um caminho que te conduziu a este momento. então olhas a morte nos olhos: ela sorri-te, e tu sorris de volta. estás morto.

-e tu, que vês?

-um pénis.

Lavagante

"O lavagante é principalmente um animal de tenebrosa memória, paciente e obstinado, e terrível nos seus desígnios. (...) serve o safio que está nas tocas submersas levando-lhe comida a todas as horas, e como a sua existência anda presa a essa serpente estúpida de grandes sonos, vendo-a engordar, engordar, até saber que a tem bloqueada, incapaz de sair do buraco porque o corpo cresceu de mais enovelou-se, e não cabe na abertura por onde podia libertar-se. Nesse momento, fica sabendo, o lavagante servil aparece à boca da toca do safio mas já não traz comida. Vem de garras afiadas devorar o grande prisioneiro que alimentou durante tanto tempo."

José Cardoso Pires, Lavagante

Sushi

(que sushi pobre se faz em Portugal...)

Viveria em Nova Iorque só pelo sushi.

(e quem não come sushi como deve ser comido, com aquele wasabi que ocasionalmente nos comove, não pode atravessar o oceano comigo. A referência à big apple prende-se com o facto de ainda não ter jantado no japão.)


ps: weekend wars dos MGMT, que música soberba.